... de ese tipo...
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caen.
se elevan piedras,
muchas formas paralelas
silencio escrito ente rejas
y coitos.
el coito del acero sobre el mar,
la masturbacion incesante del aire a mis pulmones.
el vocablo de avaricia que llega,
llega como si nunca se hubiera ido.
me comporto de la forma correcta:
atravesarse de sentimientos inocuos y preservar el resentimiento,
ayunar de existir, el hecho proclive
desastres antinaturales ,
explícitamente forrados de vez en cuando...
y busco algo contra que apuñalarme,
busco paisajes entre mis dedos
para desangrarme los labios
mientras tanto ciego juntando caparrazones (sic)
idileando en póstumos recursos compactos.
me fulgo, me entremezclo con la reliquia exacta.
vuelvo atrás,
al almacigo protuberante,
a la señal cataléptica de mi vientre
choques y derrames. golpes...
mi cara es como la luna,
llena de cráteres inexpresivos
un desierto copado de singlidad
aparato infectado en soslayo.
ese disparo, en boca de octavidad.
galaxias...
me quemo, y me congelo al hervor
de la opulencia, de esa mantequilla verdosa
de ese tipo de juegos.
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