expresión ulterior

Comenzar de nuevo el proceso
de diferenciar los caídos de los nuevos hechos
sintiendo; aunando resentimientos esforzados
los lamentos excedentes que se quedan y no se mueven
a consciencia, cada vez,
junto a lo desastrozo que puede llegar a ser
unir estos senderos.
Vivir así es extraño, lo importante se cruza y se confunde con lo que no vale nada
Y el descenso impaciente forja mi piel a su imagen y semejanza
y el derrumbe y el precio a pagar
paso por caja con mi boleta maltrecha
se multiplican impuestos por mentiras dichas
dono el restante en monedas de peso
a la fundacion de la inercia ejemplar
ingienería brutal
tiempos coartados como ficción
ciencia infinita esclavizante
como dólares negros y euros carnívoros
siglos explicando lo mismo...
encuentros de todo tipo regados
olores extraños en el aire, ver es espeso
sed de hambre, conspiración constante
a mil gramos por la sangre vedada
color sangriento no es sangre, es mira.
De autoindulgencia,
de cañonazo inconsciente;
me derramo mejor los vasos, los ascos y

las nieves derretidas
el perfume de la armadura abatida
el bloqueo en mi estante se nota,
se agudiza
bandera de la economía molecular por el suelo
orden-desorden
empalago certero
muerte vida separación conexión
suerte de no tener que decir,
menos gritar para obviarse
sólo el olvido proximo me dejará inválido
y ya no estaré sediento en la savia
ni en mi reflejo..

Inconmovibles, ya hemos construído el muro
hemos venido y pasado de largo con nuestras andanzas recurrentes
nos hemos convencido de que, ad portas de la grada,
es mejor no mirarnos.
Es vacilante la idea de delirar contemplativamente
y lograr apartar la sed de los días
como si estuviesemos completos...
o satisfechos con olernos el culo,
y ni siquiera saber quiénes somos
No nos adelantemos,
no apresuremos la marcha si no conocemos lo que nos hace falta;
sólo abismos nos esperan allá adelante
si nos graduamos con soberbia de estos grumos
y sin llevarnos golpes
o sin caer en equivocaciones desastrozas.
Somos perros, pero aprendamos del tiempo
sin parecernos tanto a nuestros dueños...

...y te acercas, 
gimiéndole a la luna tus gustos espaciales...
cantando algo, creo que de Portishead
como nudos de vidrio que se empañan en el tiempo.
y el claro de la mañana te limpia el rostro
con neblina y un pañito de algodón,
del más simple...
No importan los errores, ni las manchas,
te miro y las desecho,
hago como que no existimos, como que no tenemos nada;
porque así no podemos perder nada...
Flotemos en el vacío,
volemos junto a las golondrinas
y esparzamos semillas
Creemos todo esto de nuevo,
este lugar me parece horrible... a pesar de tí...
a pesar de las estrellas sonriendo...
a pesar de la niebla... a pesar del desvelo...
A pesar de haber mordido el anzuelo,
y que sólo me importe lo importante (sic)
Lleguemos tarde, desorden
navegando por estos rumbos
a la velocidad de tu aliento, 
impulsándome
a algún lugar donde la existencia y la inexistencia hablen
el mismo lenguaje y se comuniquen 
y entremezclen a destajo...
Ven, cantando;
núblame al destino mágico de la paciencia
y brilla, con esa luz que brota desde tus poros
y pasa como cicatrices,
dejándo partes de mí desatadas
salteándo los reparos con tu incandescencia...

Antes de que crezcan más olores marcados
huyo por las grietas de mi cerebro
amoldando maquetas que llevo perdidas hace tiempo
enraizando las agrias mañanas
moviendo la fe con montañas
Copulando en ángulo convexo a las batallas del cuerpo
recitando alfileres para los hiatos del lado anvexo
Me conecto con luces extrañas,
acarreadas desde la pared de los sentimientos salteados
y movidos por los vientos delicados que cercenan mis entrañas...
viento salado, como corona del mar,
me desencaja
me envuelve en su destape, en dominar
contaminado, 
siguiendo, para contaminar, y nada más...
Grado a grado, por no darme por vencido
escudriñando cuadro a cuadro
de la escalera triforme y el cronograma
Somos rapaces, en un mundo caníbal...
no matamos a nadie, pero nos damos un festín con sus caídas
...infieles, nos seguimos traicionando
quitándonos lo que no tenemos,
amordazándonos las fuerzas por cimiento...
Mi coraza negra debilitada, es desagüe en la frontera,
entre lo real y lo periférico
osmosis egocéntrica, acabada y de llanura, sedienta
Es exacto el día clavado, al reloj, por mejorar siempre
lleno de asco, palpitándo el evolutivo instructivo original
he sido absorvido por el tiempo
hundido hasta el cuello en las lanzas del fraude.

La tijera pesa medio kilo, es adornada para la Falsedad del Señor 
al son de la muerte llorando enzimas.
Claudicable, connotado perece, pero permanece, permanentemente (sic)
en las olas de una gruta sin flamas;
tiroides de armamentos, colapsando y autoimolándose
no se detienen, ni ella ni su temporal de sangre.
Alimentando este molino donde está atrapado mi ojo derecho
ya es predecible la cuenta: mañana habrá pan de ojo derecho,
al desayuno de los jabones mágicos,
para comer, descontar al sable y saludar mutuamente
pura seguridad en la Ingienería en Romeros.
Se ha hecho tarde, como para esperar otre mirada de harina integral,
por cada segundo intermodal me separo tres instantes en crudeza.
Hay un adherezo inválido flectando mi ceja,
es extraño palparlo, es extraño abrirlo a la humedad del sol
ripeando halágos sin estornundos fuertes;
ya sabes, cuerpo adyac ente, demolido al estante secreto
Palpable sólo en el líquido esclavo del día o
que tiene la caldera infrahumeante de la noche en segunda,
opción nº 2 del segundo segundo atareado (sic).
Intérvalos prepotentes con cogotes de carne deshidratada
molino naranja a tu espada,
dejas mi sangre aquí, negra y azul.
Yo soy yo y tú eres tú... ¡que placer decirlo!
lo obvio, lo que ya se sabe, lo que nadie dice
¡emancípame de esto! y también de aquello,
de todo lo que existe pero puedo no imaginar
Sigue girando, al revés del "sentido" de las agujas del reloj
por minuto reversible incompleto
Okupa ese gong y despiertame al abismo subyacente.
Venga, puta; soy tu cliente de lente a juelas!
cuélese conmigo a dormir con un ojo abierto siniestro,
observando al derecho, gritando, expulsando su dolor crudo...
algo feísimo y semántica al respecto,
que habrá otro plato de vidrio, molido,
y remolido por los remolinos del viento fuerte...

cubriendo las nubes por completo...

   

bien derecho y bien guiado a nado
Nunca me ha interesado dominar el ave plural
veo esto como llegada más que una salida 
a algún sitio expandible
Creo que las reales verdades vienen desde fuera,
sólo que las proceso y las hago mis propias explicaciones lascivas

Fraguable sólo con cañones y limones
enredado, pero sirviendo lobos
un kilo de tempestad hará parar al viento
desmenuzará su furia gramo a gramo 
y dirá o mentirá las edades de su helio
La veleta es violada por el beso
hermosamente despojada de su unidad vastidora
nunca veo el bien en el amor ni en el amar,
que no es lo mismo

En el mar habitan corazones salados
esponjas de frutillas muy leídas
y si te llegas a hundir se abren
te revelan los Oruros de la subconsciencia material
de la hiperconsciencia ionosférica
desde la atmósfera enterrada
tragada en el desierto impar de un  calo
Teológicamente relojívoro
nieve con forma de estados depresivos
agua saldada, que las palabras se lean sólas
no hay tiempo en el espacio del vacío
ni en la infinidad de engendros mastoides de la creación de arroz
pasiónes selectivas para quién las comprenda

Somos basura, y es lo único que somos, vivimos en la basura, comemos basura, amamos basura, entendemos por basura lo que es mas puro que nosotros... somos basura y le importamos a la basura... imitamos a la basura su forma de estar muerta, malholiente, pero serena... eternamente muriéndo
Agonizamos desde el parto hasta que expiramos, cambiamos... y como somos basura, no es nada, no agrada, no perjudica, es absolutamente irrelevante. Vivimos apostando a huir de nuestra naturaleza de cerdos, condenamos, criticamos, somos jueces y asesinos a la vez; porque somos pura basura ciega, no nos damos cuenta de q nuestros líquidos percolados se funden con los de los demás, todo y todos los demás, nos alimentamos unos de otros sin notarlo... hay basura en grandes cantidades, y viene cada cierto tiempo, un triturador, q nos deforma y nos aplasta a su antojo... y modificamos un poco la forma y nos encontramos en otros sitios y parecemos distintos, pero seguimos siendo desechos descuartizados. Antes de nacer éramos materia formada por células prestadas, pero al nacer fuimos botados en el tacho del mundo, en una bolsita plástica negra... nos llevó el camión y fuimos a dar al vertedero, a unirnos con más basura paa poder repetir el ciclo.
Nuestras masas deformes se tuestan al sol y creemos vivir y compartir algo, pero en el vertedero negro nadie es imprescindible, ni nadie es especial, nadie funciona para nadie y a la suma somos un todo peor, hay algunos/as que escapan de esta sombra basurera y dejan de serlo por un tiempo, o por toda la inercia... ese no es mi caso yo seré basura por siempre, hasta que me convierta en vapor y hedor. Y alguien reclame...

Gritos tan atroces que no se pueden oír.
Tengo la piel seca y la cabeza inmóvil...
¡Que vengan los tiempos esos, acelerados!
En que me haya aceptado, mediocre, predescible...
y me sienta herido, pero que ya no existan estas lágrimas de ácido
¡y que el ser se me valla como se me va la mierda!
Que la vida me amolde a cuchillo y martillo
que me marée y me incinere, 
o que mi sesos imploten porque quiero ser un zombie.
Estoy harto de eyacular lamentos estériles,
estoy ahogado con esta afluencia de mentiras;
¡quiero yo ser el que mienta!
Me preguntaré, como siempre, "¿no entiendes acaso?"
Este es el ocaso.
Quiero absorverme en las montañas de mi herencia y cooperar a que todo funcione,
y que mastique y trague hasta explotar de pura dicha ignorante,
de pura alegría falsa... ¡quiero ser falso!
¿Quiero comer basura podrida hasta que se me deforme el hocico!

Me da alergia mirar al sentido,
mis ojos se encorvan
y aparece el prejuicio,
aparece la peste negra dentro de mi globo.
A veces hay tormentas anémicas
que me lustran el pelo,
y me lleva el letargo,
soy liviano como una nube
con forma de ameba...
Viajo,
descubriendo pieles transparentes
y flores de hielo.
Veo cuchillos alados
acercándose,
volviéndose uno;
apuñalan mis huesos en estado gaseoso.
Y me condenso;
mi médula cae libre
por los bosques flotantes
anclados al mar de mi locura.
Me doy cuenta,
allá abajo hay insectos,
me reflejo en ellos
y puedo ver...
mis paisajes óseos
mi cordón umbilical sedoso.
La identidad llueve,
Cae, como agua endulzada
con una violencia que quema.
Ojalá haya papeles esperando,
mentes despiertas
y que me ayuden a declamar
lo que no existe,
a flotar para siempre
con un soplido...

La voz es una gaseosa amarillenta
mi paz
la bendición de no encontrarme
Separarme
Coser mis ideas a la claridad,
olerme como se huelen.
Sin herir
sólo observando
imaginando un pueblo nevado,
Oculto.
Afirmando sin razón
vuelo al precipicio
me reconozco verde,
sangre verde,
iris verde,
palabras verdes
Inquieto,
luxando esta afrenta
si pudiera enfrentarme
y detener la tala
Con mis manos
encontrar esa aspa fugaz
a mi lado
A la luz del sollozo
poder contar
que la experiencia se ha hecho
Soledad
Se ha inundado la base de mi inercia
con óleo seco de colores
con el margen pragmático de la tara
Mentir
a la voz de la nubes
Planetarias
hasta que haya humo,

el humo de los cráneos abiertos...
Esperando...
Fertilaxación ascendente (sic)
Transmisiones fugazes,
Agrupadas,
Comiendo libros
Letra a letra
con palillos,
Que seamos omnívoros
de Experiencias
De claves generativas,
del lenguaje rotativo
desdela atmósfera
hasta el epidídimo consciente,
del prisma onírico
En el valle cansado
Hambriento de tener hambre
Los conceptos no son reales
son imágenes licuadas
pasaportes de ojales
Agujas equivocadas,
residuos de intraterrestres ideales...

cuando vuelva a brillar en mi punto máximo.

nunca me voy a dar cuenta si el llanto corroe los fanGods (sic)
o si la marca de nacimiento asignada es la correcta...
No me voy a dar cuenta de que en algún lugar hay algo peor,
los mismos estados estrambóticos de siempre:
huyo-vuelvo-voy-vuelvo

                                       UNA SIMETRÍA ALEJADA EN EL RINCÓN DE LOS UNOS
sabe trabajar con eras,
y si conoce el rumbo, yo la sigo... confío 
Nunca he sentido el pudor de vomitar algo que crece como un árbol
y se instala en tu cuadra como grieta en la tierra
festinando, cimentando la extinción.
Cosas bravas,
hienas en la torre... la risa es el veneno!
No hay cura para una patología que oró un cura,
llamó a centenares de amapolas a titubear aquí,
a mi lado. 
Serenas como muertos. 

Cebrar el río con telas hidrópicas para cruzar al desierto,
lo único que me queda:
acatar la orden de la holgura exasperante,
para alcanzar la citocinesis entre sueños y hechos.
Entre yo y el desierto hay demasiados colores,
una escalera cro-magnética en escala reducida...
Mis funciones desiderativas se esparcen libres por mi jaula
y me quejo por tantos hologramas desgastados en este ir y venir
Azulejos como pliegues
banderas atadas a la cápsula generativa, cegándola, no me gusta eso.
Quiero un gran croquidermis para nutrirme y desatarme
pido un minuto por cada hora de la historia vieja
y dos por la historia nueva, que espero tallar con mis dedos.
El único pasado negligente entre esta caja y el desierto no debe seguir aumentando, ni en capas ni en átomos.
No puedo dejar que la espera se haga más tensa,
imagino un vahío intenso a mi derecha
que evita que el cuerpo huya,
y soy feliz y nada y triste
sólo esto, un perdedor de las luces del norte
asalariado por el espejo y
encendido a correr por el agua.
Bajar la madriguera y colgarme de un anhelo algo expectable,
puedo ganar mi puesto en la víscera nigromante de este planeta
si me limíto sólo al asunto de los vivos y los cuerdos,
no lo existencial,

la piedra de tope en mi zapato violácteo...

Si te esperáse un instante
me hablarías de las convicción de los genes.
Estamos aparte, anudados con palabras obvias, y eso me aburre...
no me gustan los te quieros ni los te extraños,
dejé de consumir esas palabras hace ya mucho.
Lo demás del crujido constante, mejor ni mencionarlo;
lo del cerebro incandescente, ni contarlo ni sentirlo.
Las letras son estrellas, 
las palabras constelaciones,
los poemas de amor son como la luz de la luna:
brillan demasiado y opacan mi noche.
El sol del alba llama a anupciar el turno,
a sabotear esa águila que caza en la sed,
a compartir de esos huesos heridos y reparados con venas líquidas.
Cuando caen las hermanas desmayadas por el frío y/o me ausento,
es cuando mejor se ven tus ojos, austeramente crudos.
Los míos arden con una lágrima ácida 
sollozo impares de primos con saltos cuánticos en el espacio,
en el tiempo ido, aniquilado por los recuerdos plasmáticos o elecedédicos.
La única cabeza que tengo es que te quedaste en la silla de papel,
escribiendo lo que no existe,
como lo hago hoy
Sintiéndome como un elástico de mi serebrio...
Puedo quemar mi donativo con los tallos pandémicos?
Porque no puedo ser como las olas de la risa que golpea en las rocas,
y espantar esos lobos marinos que muerden y gritan,
que aplastan la madriguera del consejo.
A poco entendedor muchas Palabras Inconexas... como huevos ojoides,
como llamas esperando la semblanza del viento fuerte... Sólo así, 
como el cemento llano con espinas
como tu casa y la mía
como mi olor a arriendo de pus
como tu ladrido hermoso en mi ceguera fúnebre...
Esperando encontrar la ruta al puerto usb de tu cuerpo.

En la cadena de la totalidad inversa a la savia
Vuelan las lombrices renales infinitas
Vuelven desde su dominio
Se juntan, leen el ignoto planetario;
Le corren esclavos por el cuerpo.
Luz de ascepción fluorescente
En la llanura del geógrafo
Sudan la gota a mecha trocada
La intención humanoide les clama
Un jornalero paciente desde aquí hasta la luna
Humores salubres
Peces talasócratas impunes de su regencia
Aparentan ser loables y sólo son la forma indie cada
No tienen un "por qué", sólo un "por dónde"
Remate.
Anhelo perdido cromático y apilado
Hundido la procacidad infertal (sic)

Simple a orilla flexuosa de mis dosienes
Amartisando de la forma menos dañada... (sic)

Y me separo de mi cuerpo,
dormido en espasmos, adelantado a su época.
Me tengo en manos de mi frente
soy como la pluma decidida a colorear el destino
el desaparecimiento de mi anzuelo en mi occipucio.
La estela marchita en el mar de la sedación,
el fractal de la oveja hiere mi agua
digo no, dramáticamente no.
La sedición de mi acera se nutre en gran parte de mi color,
se baña en el frío abúlico y realiza la fotosíntesis con la tara ancestral,
me bajo de este; puente no hay llamas
Un río de piedras como explosiones
deshollando trucos con alevosía.
Cada quién vela sus propios cimientos
o hierve invocando a un trabalenguas dúctil,
pero el invierno brota de la hoja como miedo de la sien.
Y duele, el desvarío, la tela de mármol, el haz de luz de planes.
Cuesta pagar el arriendo de quietud o amoldarse a lo que queda,
brillar con luz propia bajo el alero de groserías ansiosas,
quemadas.
Demasiado aturdidas por la franja esqueolírica.
Separado por moléculas, envenenado por mis cepas
así  marcho, asinado en mi cabello.

en mi desvariado,
siembro almacigos de piel,
cada día; pero nunca brotan!
se ve sólo un pequeño verso
que deja al rocío sin gotas.
Riego, separo la maleza, fertilizo...
y, de a poco, me doy cuenta que en este huerto sólo yo existo;
desnudo, como hablando sílabas y contando las notas.
Estoy solo, como esperando,
descubriendo claros que me cortejan;
nadie más que yo, en silencio, tildándome como nadie jamás pudo.
Yo, velludo, herbívoro correcto
arsenal de días sin proyectos
sentado, alado con fuego,
hirviendo por dentro
separándome de mi cuerpo,
como si Shakespeare hubiese escrito este cuento.
Las ortigas son caníbales,
se atacan, destrozan y mutilan las unas a las otras
y no son pocas las que se cuadrifican con almíbares,
se pelean por ganar la batalla de la piedra y la bota.
Hay algo extraño en el aire
hay zumbidos colectivos en la acequia
recuerdo lo que me enseñó mi padre:
"las girafas comen látex cuando les presentan tus excequias"
No sé como hacer para que mi hilera brote,
que todos los trenes sembrados en forma vertical se vean del mismo porte,
(y que nadie lo note).
Hay alguna plaga extraña somatizando mis frutos,
con sus hambres arraigadas desde lo más profundo.
Y a cada segundo le he puesto un nombre:
niño, malguano, piano, lantano, desprecio toscano,
chicano manzano, pitreo-metano...
Ninguno me habla, pero imagino sus voces,
igual que cuando niño iluminaba mis lirios con los primeros roces.
Cuando mi cuerpo sea celeste,
seré una fotografía nómade
yo seré el fertilizante de estas semillas hiladas,
las cubriré con mi fealdad para que crezcan deslenguadas;
y, para que se lleven bien en el suelo percolado,
que repitan: "cómanme, cómanme"
Sólo estoy imaginando,
ideando las formas de mis plantas pasajeras,
sigue mi huerto vacío,
como adornado con iones de esferas
ni siquiera hay un doble, un simple o un mimbre
menos dos ojos ciegos que del luto me libren.
Yo soy el espanta-pájaros sin alas
soy como el río que no suena porque no trae piedras
o como la flama que arde en listas malas,
en contacto directo con mis llagas tetraedras.
Sigo esperando que germinen los globos aerostáticos
aunque me abrase la grieta, convierto el espanto en un masaje tántrico
y me voy olvidando de las nuevas nadas noticias
que el primer dibujo cespitante dé su primicia!
Que se asome desde el fondo de la tierra
y que riegue mis plantas y que aloguen la guerra
si puedo explicarle a los rayos del sol
que alumbren mi juerga con el sostenido y el bemol,
o mejor se atrapen en el arreból de la decadencia impune,
así no le daré explicaciones a la piedra lisiada soluble
vengan a la vuelta, que riego mi huerta
expriman mis lagrimales nutridos a vendas
no voy a huir de mi placenta
ni a graficar una cuenta de crimen sin recurso,
estoy seguro de que soy un buen verdulero a la puerta
obviamente, sino se estrican las orcas en mi prepucio ojienjuto.

Las palabas certeras conmigo se desmayan
dimito a cada instante de la pocilga en que se hayan
pero no estoy en venta,
escapo de la masa de señales que en mi nunca concuerdan
me hundo cada día esperando que algo de mí reaparezca.
no me hago daño
ni siquiera cuando me veo nublado y
todo se cubre con ese silencio espeso y
las imágenes se ven en un tono sepia oprimido y arraigado.
he notado con mis años que he ido decreciendo
que camino más lento y que me erizan los poros las máquinas y el viento,
he notado que no sé nada
que el error partió cuando era niño y me guiaban
como relatando un cuento de hadas,
aunque eran mejores días...
yo no lo sabía, pero eran mejores días.
y yo no quería,
pero tuve que crecer a la fuerza,
abandonar la resistencia,
adoptar creencias que no creo y ganarme el presente con mis dedos.
no me contaron nada de lo que sé ahora,
no me dijeron que el planeta corre impulsado con balas
que nadie tolera a nadie y que todo se rige bajo la ley de una granada...
yo nunca supe que hay un vacío mundo terrenal
y un mundo sensorial que uno mismo debe crear
y que hay espacios que llenar, lugares que ganar, orgullo que mostrar.
no tengo nada que reclamar,
es más debería celebrar: soy normal.
pero parece que tengo una voz aguda en el pecho,
parece que por mis venas corre una involuntad anéstesica
que me da ganas de vomitar por mis letras imbéciles tan pésimas...
y podría oprimirme los sesos con la política, religión, moralidad, leyes, calles,
redes, salud-enfermedad, teoría y teorema...
pero no se trata de eso el tema,
debo decir lo que en este instante me envenena:
no tengo léxico como para explicarme mis problemas.
Además escribo en rima,
y la rima suena como algo que se rebobina.
Soy diminutivo de intento de poeta de la calle,
soy mas enredado que el tratado de Versalles
tengo un pajal en una aguja,
demasiadas alertas que me embrujan.
No sé escribir nada
ni siquiera el maldito cuento de hadas,
ni siquiera una rima violenta...(que es lo que más me tienta)
Soy como un umbral degenerado,
no hay dolores que me ofrendan, por eso disparo contra ese
-que no sé quién-

Me declaro enemigo de la poesía!
Porque nunca ha sido mía!
Y mis rimas parecen haber alcanzado una cima absolutamente fría.
De q han servido los sueños, los años...
las ilusiones imberbes de antiguos días?
En mi universo paralelo,
me declaro enemigo del mundo entero!
Y me defino pordiosero grosero, jamás escritor serio...
En ...mi rúbrica ilógica,
en mi psicosis utópica,
y sobretodo en mi impotencia mórbida monstruosa!
Me declaro antagonista
de los heridos en la piel,
de los versos q se leen como tests de revistas
y de los que nos hacen creer q la mierda sabe a miel!
De las palabras bonitas, de las rosas;
de las capas, espadas, sombreros, rutas, lluvias, tiempo, frío, miento, viento, receta, faceta, tiesto, marraqueta, léxico, ortografía, idioma, recuerdos idiopáticos, lumas, moctezumas y nubes negras sin negrura!
Palabras mudas sin textura,
muerte lenta-
deseo en venta-
la expresión políticamente correcta!
Idioma, Escritura,
Acción y Axioma.

La ira es como un caleidoscopio iónico:
los colores varían de negro a gris en un malestar crónico.
Me siento amarrado por los pies;
cuelgo al revés ahogándome en mi vómito.

Soy presa de un vacío indómito.
Los genios que me atacan parecen bailar,
parecen convertirse en mis tímpanos y gritar!
Me absorven, virulen ...tos patéticos, sesudos tragicómicos...

Arreglo la base del maquillaje ancestral,
así voy pensando mejor y viendo las cosas con más claridad.
Aunque parezca caer en el precipicio de hablar sin pensar,
ya medito, disparo un poco de bacterias; y recolecto esporas como sal.

El sentimiento hierve como la saliva de un buen beso,
la lengua se contonea, crudívora; sabor coloquial.
Persona: animal-migaja en posición fetal...
Arde pavimento! Arde salmón tipo jurel! Corta el frenillo de mis sesos...

Hay en mi un puñal invisible,
una especie de hoja perenne.
Que convierte en lágrimas mi semen.
Que reaparece de mis polos corroíbles.

Se esparce en la humedad antílope
y teoriza estupefacciones,
Se alimenta de la placenta miope
que esterilizan mis emociones.

La llaga en mi dedo está encorvada,
las diferentes rencillas d ...e mi vida están exacerbadas.
Yo no digo nada porque al plañir no tengo palabras,
y el lego deslegado sólo gruñe un abbra-caddabra.

A partir de hoy me demonizo
me encierro en la ruta de los solsticios...
Y me voy a explicar lo que el ludir de tu sino húmedo me dijo:
"a mayor expresión ulterior, menos encuentras a Paraíso"

Débil al frío
débil al frente
debil me río
débil inerte

Me sedo
duerme mi dedo
juego al nochero
es el vaho splash del primero

Es un juego por segundo
son palacios diferentes
de cuentos relatados en silencio, coartados
en el rumbo directo a la muerte...

Vuelvo a mi mundo,
el de Sickman Freud II
a mi profesión de Arteinsano
Malatesta te apuesta un tatuaje en la mano...

Cierto es que le robo cables de cobre a Vallejo
cierto es tambien, que soy joven e igual tambaleo como roble viejo,
como taciturno, casi turnio, en el arco del Triunfo.
Oleadas de esporas retocan mi nombre, caen en un suelo fértil de "me confundos".

Es cierto también que me gustaria ser como Vast Aire (léase Er),
recitar esas odas violentas, pero tan sutiles y poéticas a la vez.
Irme a fugar con juego o fumar un cigarrito de hielo picado,
pasear por los moldes con Vordul Mega a mi lado.

Es obvio que escribo en 4 cuartos encerrados, siempre como enfermo.
Creo que cuando abro mi mente ni yo sé lo que estoy recitando,
esa es mi mayor fortaleza: cruzo a nado, pero con brazos de otro cuerpo;
es una parestesia catártica entre mi esterilidad y mis ademánes de mago levitando.

Y seguiré rimando hasta que se despejen las dudas de como es el más allá,
cuando sepa si son ciertos esos cuentos de Budda, Dios, Krishna, Jehová, Jah o Alá.
Mientras haya un poco de frases levitando,
seguiré viajando, en una cucharadita de apoteósis; cada día hurtando y hurtando...